La muerte de Sócrates. Óleo de Jacques-Louis David de 1787.
Y al cabo descubrir una vez más
eso que se repite y que resuena,
que suena y resuena y resonando
nos hace recordar esas imágenes,
esas ideas dichas por decir
que, parece mentira, no acabamos
nunca de decir y de decir...
¿Será que disfrutamos con fruición
del placer del decir y del decir?
¿Será que al cabo hemos comprendido
que las palabras, pobres, pobreCitas
remiten a otras citas, a memorias
grabadas en la mente que se cuenta
diciendo y haciendo al mismo tiempo?
Decir, hacer, decir, o comoquiera
que el orden de factores se reordene...
¿Dónde empieza, adónde sigue y va
adónde...? Son probables más de seis
combinaciones con repeticiones
con reflejos que brillan dos a dos
en trayectos entre puntos en espejos...
No solemos decir, quizás hacer,
que es el amor platónico la idea
que se mueve y que suena en el diálogo...
Nos da apuro, y tiene así que ser:
"solo sé que no sé, que no sé nada",
como dice esta cita que remite
al primer pensador que hemos pensado;
y si nada es que sé, entonces sí
puedo decir, hacer, decir, crear,
imaginar, idear, reformular,
reinventar el mundo por entero...
Y, mientras, decidir no olvidar
ser humilde exiliado mientras tanto...
